lunes, 21 de febrero de 2011

Algunxs Asistentes Sociales No Van Al Cielo / Marcos Chinchilla Montes




Hace pocas semanas recibí un correo electrónico de una colega suramericana que describía a una trabajadora social que por un error ingrato -y cuidado que no premeditado- de San Pedro, fue a parar derechito al infierno; pasadas varias semanas la colega hizo transformaciones sustantivas en el infierno, a tal grado que el lugar se había vuelto un paraíso y objeto del deseo de Dios, quien estaba exigiendo que la colega fuera enviada al cielo pues a su criterio: “Los Trabajadores Sociales siempre van al cielo, eso está escrito y resuelto para todos los casos.” El mensaje ya da vueltas por toda la región, y me asombra que lo asumamos sin mayor crítica y con mucha jocosidad.

Pensé primero en Ricardo Grissoto, trabajador social argentino que había sido colaborador de la dictadura militar (incluso recibía salario del ejército), y que el año pasado fue sometido a un proceso ético por parte del Colegio de Servicio Social de Neuquén, el cuál le canceló la matrícula profesional; el referido colega aprovechaba su rol profesional para delatar ante los militares a personas con ideas sospechosas con las cuales tomaba contacto en las instituciones. Léase bien, gente de izquierda. Tengo la certeza que el desgraciado soplón nunca irá al cielo, y que muchos de los torturados, desaparecidos y los asesinados gracias a su intervención, estarán felices por la decisión tomada por el Colegio.

Sin embargo, no por esa clase de traiciones, sino por la fidelidad a ciertas convicciones humanistas, muchas nunca llegaremos pero ni por asomo a las puertas del purgatorio, iremos derechito al infierno: en este gremio también hay ateos; profesionales que defienden el derecho al aborto (terapéutico o no), otro tanto que hablan de sexualidad plena y responsable, derecho al uso de la pastilla del día después y el preservativo; algunas son declaradas izquierdosas come chiquitos; otro tanto militaron o militan con la teología de la liberación -perseguida por el actual Papa. Una cantidad gigante de colegas se casan por lo civil, no se casan, se hacen de marinovios (mitad marido y mitad novio, suena lindo verdad Adri?) o se divorcian tiempo después de la bendición celestial; muchas desean al hombre de su prójima, como varones desean a la mujer de su prójimo. Que nadie se asuste de las colegas que no creen que Dios escribió la biblia, las que van a misa solo cuando de bodas, entierros y bautizos se trata; y los que en actitud desafiante hemos visitado la tumba de Edith Lagos en Huamanga o la del Che Guevara en Santa Clara.
Ah, olvidada a la larga lista de colegas de orientación homosexual, y los que respetamos su orientación. A fin de cuentas, ellos/ellas respetan nuestra heterosexualidad.

Estamos condenad@s a las llamas del infierno por una eternidad, no hay forma, ni el Inti Raimi, ni la Pacha Mama, ni Antu kuche, ni Sibú podrán evitarnos el castigo.

La colega disputada por Satán y por Dios me resultó en muchos casos muy funcional, una trabajadora tan aplicada que nunca llegó a cuestionarse sus desgracias, de cómo terminó en el infierno por un error patriarcal. Poco le importó que dos machos se la disputaran para poner orden en sus reinos; si hubiera sido la inquieta Lilit, en cosa de horas o días la habrían fletado para la contaminada y violentada tierra sin boleto de regreso.
Nos dice la historia que la colega aplicó y tabuló el censo, pero no reflexionó sobre las contradicciones sociales que encontró y cómo eso había influido para que muchos humanos fueran a quemar sus espaldas al infierno; fiel al dogma neoliberal montó una asociación de ayuda al prójimo sin tomar en cuenta la refilantropización de la cuestión social y cómo eso aumenta el desempleo de las profesionales en América Latina y la imposibilidad para superar la pobreza y la exclusión social. Todas las mejoras que emprendió en el infierno (aire acondicionado, inodoros automáticos, escaleras eléctricas y centro de cómputo entre otros) no las orientó en el marco de los derechos sociales y el pleno desarrollo de la persona, sino para certificar al infierno con todos los ISO posibles, y con ello tener nuevos mercados donde colocar el azufre, el fuego en gel y spray. Nada tonto el diablo, sin ella no podrá competir de forma exitosa y responsable en el mercado global.

Innegable que la codiciada colega hizo cosas interesantes en el infierno, a qué diablo no le gustaría aumentar su autoestima, tener una beca para si mismo y para sus chiquillos; pero dedicarse a hacer coaching la hizo perder la perspectiva que muchas colegas hacen intervención terapéutica, y generando condiciones de empoderamiento personal y político.

Mientras se mantiene el pulso entre Dios y el Diablo, y la pobre colega sigue en un frenético hace que hace sin sentido alguno y repleto de instrumentalidad; yo mejor me iré al patio de mi casa a disfrutar de esta noche estrellada que me recuerda mi humanidad. El infierno ya lo tengo ganado. Amén.

domingo, 20 de febrero de 2011

Después de todo el tiempo / Pedro Aznar

Después de todo el tiempo que pasó
la herida va por dentro y no cerró
Qué locas son las cosas
que al alma se le antoja
conservar

Después que el pensamiento te negó,
después que hizo silencio el corazón,
las brasas siguen rojas,
qué inútil esta cosa
de olvidar

Te vi en un sueño otra vez, ayer,
te debo confesar
Sólo cantando te pude hablar:
Good morning, heartache
Here we go again
Después de tanto tiempo
Después de tanto tiempo

Después de todo el viento que sopló
el barco sigue quieto y no se hundió
No amarra en ningún puerto
ni va hacia mar abierto,
te esperó

Después de todo el tiempo que pasó
ya sé que no hay encuentro entre los dos
Esta canción es tuya,
guardala antes que huya
como vos


Este tema me ha perseguido desde hace mucho tiempo, y creo que la bendición de hoy me hace recordarla con mucho más cariño... como recordarte con tanto cariño

"Después de tanto tiempo..."

Intimamente lo esperaba, te esperaba, lo esperaba de tí.
Pensé que sería más tarde, cuando ya fueramos nada, y que la vida no tuviera forma alguna de juntarnos... y apelaba un poco a la voluntad de querer saber del otro. Sin embargo, hoy también es voluntad.
Despertando este domingo caluroso me estremeciste, me congelaste, me suspendiste en el aire de sensaciones y sentimientos vanales; de egocentrísmo que en estos días me vienen persiguiendo... y recordar que hay gente a la que quiero y admiro que pasa por alto esas tonterías. Fuiste hoy una sorpresa hermosa, una emoción escondida que enterré por vergüenza, nunca fue odio, y agradezco tanto saber que para tí tampoco lo era. Lo entiendo, o creo enterderlo, todo... y me hinchaste de gracia. Que no termine tan luego la tregua

sábado, 19 de febrero de 2011

Un extracto de la Historia


La historia no se queda entre las paredes. A diario la sepultan entre detenidxs desaparecidxs, entre muertxs de guerras, entre inmoladxs, entre sidosxs, entre hambruna e injusticias. Nos hacen olvidarla con ese cuentito de que HOY estamos haciendo historia, y me avergüenzo día a día por ser parte del circo y parte de la nada muerta en vida que mataría por ser cada día más mierda su propia historia. La historia no se queda paralizada en su discurso ideal o el entregado por quienes creen hacer la historia que mueve al mundo –ese narcisismo de los personajes que nos otorgaron el descubrimiento, la conquista, la “independencia”… y toda la seguidilla de hechos catastróficos para nuestra sangre-. La historia no es una princesa de cuento que termina algún día feliz y para siempre, por favor, ya no la subestimen más; vino ella a nuestras vidas a dejar su legado más horrible de esta humanidad: nuestra vida. La historia no es prostituta cara quien vive de lujos y banalidades, esa es la historia que nos metieron hasta por la oreja para dar gracias luego, de lo que ahora somos –queda a su imaginación-. La historia está en todas partes, en todos los rincones donde haya un poquito de aire porque hay un ser vivo –vivo hueón!-… y en las escuelas nos enseñan a detestarla con su maquinaria numérica de fechas, años, nombres irrepetibles –otros que se repitieron asquerosamente-, en hacer memorizar lo hechos que a mi bien poco me importan, solo me recuerdan que gracias ellxs hoy estamos como estamos. La historia, señorxs, se merece algo más que encerrarla en libros, en dictarla como verdad… hay que dejarla ser en su androginismo natural, en que todxs tenemos algo que contar, y somos tan valiosxs como decir “las mujeres y lxs niñxs primero”… contemos lo que tengamos que contar, que nadie nos puede decir cuál es nuestra realidad.
Así mismo, aunque destruyan Santa María, el obrero, la mujer pampina, lxs niñxs sin culpa, lxs abuelxs enfermxs; penarán durante toda nuestra ensangrentada miseria de país. Porque ellxs sí tienen voz, y por mucho que la quieran enmudecer, es algo que ya no pueden borrar de la existencia; aunque lo intentaron y lo maquinearon como quisieron, esa historia aparece en algunos “por qué’s” de niñxs, y la respuesta es irremediablemente real, no un antiguo cuento de borrachxs. Acá nadie la sabrá contar, pero se sabe, se cuenta, lo comentan algunxs: mataron a millares de personas que solo pedían dignidad –pedir dignidad… suena patético, pero lamentablemente en esa época y hoy hay que pedirla, no viene incluido en el pack “persona”-. Les mataron porque estorbaban, porque hacían ruido, porque eran pobres, porque olían mal, porque tenían malas costumbres… los mataron por ser personas. Y así pienso, porque no se matan estxs hijo’e puta!... verdad que nunca han sido personas.
Esta historia es irreunciable, mientras haya alguien que sepa de esto y las otras catástrofes contra pobres, no se dejará de contar. Jamás!. Mientras YO no olvide, no quedará como antigua leyenda. Esa es la historia que yo no quiero olvidar, esa es la historia que yo no voy a perdonar... esta es la historia que yo voy a contar hasta el último día de mi vida!

jueves, 17 de febrero de 2011

The District Sleeps Alone Tonight / The Postal Service

Smeared black ink... your palms are sweaty
And I'm barely listening to last demands
I'm staring at the asphalt wondering what's buried underneath
Where I am
Where I am

I'll wear my badge... a vinyl sticker with big block letters adherent to my chest
That tells your new friends I am a visitor here...
I am not permanent
And the only thing keeping me dry is
Where I am
Where I am
Where I am

You seem so out of context in this gaudy apartment complex
A stranger with your door key explaining that I am just visiting
And I am finally seeing
Why I was the one worth leaving
Why I was the one worth leaving

D.C. sleeps alone tonight

Where I am
Where I am
Where I am

You seem so so out of context in this gaudy apartment complex
A stranger with your door key explaining that I am just visiting
And I am finally seing
Why I was the one worth leaving
Why I was the one worth leaving

Where I am
Where I am
Where I am

The district sleeps alone tonight after the bars turn out their lights
And send the autos swerving into the loneliest evening
And I am finally seeing
Why I was the one worth leaving
Why I was the one worth leaving
Why I was the one worth leaving
Why I was the one worth leaving

miércoles, 16 de febrero de 2011

Perdonen lo literal

Lo úniko ke me sale bien es eskribir
No sé ke puedo hacer, me siento sin respuestas
Desde mi misma hacia fuera
No kiero llorar, pero se vuelve tan inevitable.

No sé ke pasa, no sé kual es la verdad, tengo tantas preguntas ke hacer, y sin una respuesta más ke la puta imaginación ke agovia... imaginarme ke vuelve a mi kasa, a hablarme, kualkier kosa, da lo mismo, ke llega komo antes, en la versión de nada y paja, aunke kisiera fuera a decirme lla verdad de todo lo ke ha pasado todo este tiempo -de todo lo ke a pasado en su korazón este tiempo-...no kiero pensar más, no kiero sentir más... no se si kiero tampoko eso.. Solo kiero la realidad, saber la verdad, ke me olvidaron, ke mi vida es una mierda, ke me desangro kada vez ke se hace presente el rekuerdo -maldito rekuerdo!!!! ya me tiene hasta la tuza!!!-. Kiero gritarle en la kara ke su desición me tiene sumida en esto, en saber ke soy inkapaz de sentir otra vez.
Kuándo mierda empezó todo esto?, kuándo mierda se terminó?.. KUÁNDO MIERDA SE AKABA EL SENTIMIENTO???????????
Tengo el pecho hirviendo de dolor por nada, porke justo hoy me dio la huea, porke justo hoy se me okurrió pensar, porke justo kiero respuestas y siento es maldita y askerosa ansiedad de tenerlo enfrente y ke me diga la verdad, necesito saber la verdad, kiero saber la verdad, esa maldita verdad ke me haga olvidar... no se puede vivir así, ya estoy harta de estar así. No me sirve nada, ni evadir en fiestas, ni evadir en konversaciones, ni evadir en post feminismo, ni evadir en pseudos pretendientes de mierda ke me acechan komo ke fuera propiedad, y los muy imbéciles no entienden eso de "soy puta", kreen ke lo hago de chiste, de mujer moderna, o de anarka. Son muy rehueones... Estoy chata de ke llorar no me haga el efekto antiguo de llevarme a la kama a dormir. Estoy harta de esta mierda ke hace meses he evadido, pero komo todo tuvo ke llegar en menos de dos segundos a kagarme la psikis, a kongelarme -otra vez- a sentirme la hueona más hueona de universo... Solo kiero saber la verdad, ke mierda de verdad, kiero eskuchar, dentro de mi nihilismo, ke ya me olvidaste, ke me olvidaste mucho antes ke todo lo ke sucedió, kiero mandar horriblemente todo a la gran konshesumadre... ya no kiero más esta sensación de frakaso, ya no kiero más odiar a Felipe porke rekuerdo ke algún día dijo ke me amaría por siempre, kiero su puta verdad, kiero dejar de sentir esta huea... maldita sea, me siento esklava de una huea ke ya no es, kuándo mierda se pasa esta askerosidad, kuándo mierda se deja de llorar, kuándo mierda?!!!!!

Latinoamerica / Calle 13

Soy,
Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido.
Soy la sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena.
soy una canasta con frijoles ,
soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque.
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.
Tengo mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmalladas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Você não pode comprar o vento
Você não pode comprar o sol
Você não pode comprar chuva
Você não pode comprar o calor
Você não pode comprar as nuvens
Você não pode comprar as cores
Você não pode comprar minha felicidade
Você não pode comprar minha tristeza

Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
(Vamos dibujando el camino,
vamos caminando)
No puedes comprar mi vida.
MI TIERRA NO SE VENDE.

Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para q te acuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha.
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha.

Aquí estamos de pie
¡Que viva Latinoamérica!

No puedes comprar mi vida.